En petite série
Sous la fleur du plafond

Tu déboules dans le noir de ma chambre.
Collision des corps.
Contorsions électriques. Frénétiques.
Ça colle, ça moite, ça glisse, ça coule : on mélange tout ça.
Communion. Décharge cosmique.
Confuse adoration.
Chant du coq. Faut se décoller, toucher terre. Ça gueule déjà autour.
La chambre est bleue. L’oreiller grège.
Fascinée par le plafond j’observe l’hélice, au-dessus de ma tête, brasser l’air chaud.
On dirait une fleur.